Silencios, Verdades, y de otros Decires

Quiero silenciar viejos susurros de antaño

(susurros) que me dicen necias verdades

(verdades) que son navajas frias para aquel que no quiere escucharlas.

(escucho) mi propio lamento, corazon frio

(frio) es el aire que recorre tu cuerpo y no quiere

(quiere) que pose mis manos en las caderas

(que quiebran mi fragil razon)

Dá gusto sentir tu dulce fragancia,

Como da gusto el dolor de una espina clavada

(Dolor) si es de una Rosa.

Y (al fin) solo tinieblas veo

Vos (mi luz) te vas celerica y no

(NO) besaste mis secos labos por ultima vez

(ultima) finito dolor resbala sin cuencas donde parar.

Ojos que al fin ya no ven si no es tu rostro

(Rostro) que es obito a mi total Ser,

Dame paz, solo un segundo (solo)

Y no dejes caer, a quien nunca te dejaria.

Francisco Guardabassi,

28 de Febrero, 2011

Burdos Matices Grises

Rodeado de gente que cada vez conoce menos,

Iván descubre verdades sólo.

Se esfuerza por ser,

justo cuando no está siendo.

Fallando, retoma su tarea tan poco prometedora:

Conoce gente que no le importa a la vida,

ni quizás al mismo Dios,

aquél que todo lo ve,

el único ser libre de verdad.

¿Por qué considera la humanidad

que un ser tan poderoso

apreciaría una de sus creaciones mas idiotas?

Si la humanidad no lo vale,

menos lo hace la gente que rodea a Iván,

ahogándose en estúpidas reflexiones,

Comprando balsas,

para vasos de agua.

Una falsa sonrisa sincera, y a su casa.

No los odia, ni los subestima.

Para nada.

Sin embargo los ve increíblemente codificados,

los ve propensos a un baile mental

que no significa nada para él

o para su autónoma existencia.

De camino a su hogar,

cuando las olas de sol bordean la plaza,

ve Iván a una mujer grande,

sentada y con su guitarra.

Se acerca paciente a la banca verde,

donde procede a sentarse.

Él no canta, le da vergüenza.-

Bien Jugados

Somos niños, eso somos.

Jugamos de grandes, correteamos agendas,

compromisos, y escribimos difícil.

Eso hacemos, jugamos a ser grandes.

Sin embargo, jugar, eso si que nos lo tomamos en serio

La música nos dibuja pocitos en los cachetes,

nos hace pedalear los pies, sin embrague ni acelerador.

nos hace dormir, o nos hace no estar en ningun lado.

lejos, en el centro de la tierra, alguien nos debe estar oyendo,

queriendo dormir.

Eso si que es serio, si señor.

Comer sencillo y ponerse a jugar, con el ceño fruncido,

parados erguidos, y bien vestidos. Así lo querría la gente.

Amamos y lloramos como idiotas,

y sonreímos como prodigios,

porque eso, chicos,

Eso querríamos nosotros, los hermosos niños

Que no sabemos callarnos,

y respetar los juegos de los adultos.

Veni y abrazame, pelado gil.

Plumas

Sin valentía restriega lo último de sí que le pertenece:

Un pequeño reloj de bolsillo, y un par de cobres.

El traje peca de opaco y apesta a antaño,

y aún asi, siendo aspero incluso a la vista,

lo hacen muy elegante.

Crujió la tela cuando se reclinó y tomó asiento

"Es poco, pero el resto no se vé" aclaró
"Hay un bolígrafo, una pequeña franela, y una lupa de plata" dijo, señalando con la mirada la mano casi vacía.
"Es lo que te debía. El reloj, bueno, el reloj tiene todo el tiempo que te debía y no llegué a darte. Los cobres, los cobres son por las dudas, si tenés que volver en coche a la casa o si te querés comprar un helado de camino. El bolígrafo, representa un poco tu afán por escribir, tu anhelo de ser tinta y papel. La franela es para tus lentes, necesitas ver claro... ver claro, que ironía; El ser que más claro vió, que mas conoce, y cuya realidad... bueno, endulzaba nuestros oídos, veía todo a través de un par de gruesos cristales. La lupa... una hermosa lupa mejor dicho, fue porque con lo que mirabas los detalles quisiste mirar mas lejos, y todo fue muy borroso. La lupa no representa mas que el error que cometiste mirando todo con el mismo instrumento. Creo que todo es invisible porque nunca lo alcanzaste. O porque si lo hiciste, nadie lo vió. Tu madre te ama, y aún seguimos riéndonos de todo aquello que podrías haber escrito para nosotros. Sé que no te gustan las flores, por eso no te traje nada."

Y así, de la gran lápida se aleja, el padre previsor de ese escritor que nunca fué porque el tiempo y la insolencia de unos cuantes pares de botas no se lo permitieron.

En memoria de los artistas que no pudieron ser, porque no los dejaron. Y en honor a todos los que nos acordamos de ellos como si los hubieramos leído, y queremos imitarlos.

Bruno Daniel Martínez

Minerva

Yo sí se porque lo imaginaste.

Quién finge ser reloj,

cuando las horas son una chorrera de idiotas,

que abrazados y entre hipos,

van cantando coplas a ese par de sonrisas.

Hay algo que les brilla opaco,

que no se ve, pero que se oye...

Eso es, un sonido fulguroso,

dos hilos en uno, que hacen temblar.

Y nosotros, tranquilos y mansos

las tomamos con ambas manos, como el agua mas transparente.

Es que a través se ve tanto, que no podemos hacer mas que parar...

Que parar y ver.

Como nos embriaga la belleza de aquello tan insólito,

que estar muy solos, pero bien juntos.

Si existe un Dios,

Que me rodeé de gente que cante.

Para ustedes, de mi y seguro de él.

El loco

Que densa está la noche,

casi plasmática, mire usted.

un mordisco al aire, como para cazar algo que iba por ahi flotando.

El loco no entiende porque su boca sigue vacía,

y confundido se sienta de nuevo en su crujiente banquito de teca.

Un bicho bien fiero, color naranja bien sucio, está quieto en ese alambre,

y con sus compañeros enfilados, espera para saltar.

un apretón con el dedo hubiese bastado, pero el dolor punzón le recorre la mano entera.

un borbotón de sangre sale del ancho y áspero dedo, y decora el alambre de puas tanto como la camisa del loco.

Ah, que belleza. Y Cuánto amor! nos amamos mucho nosotros!. Nos vemos todos los dias, y bailamos mil y un tangos nocturnos, nocturnos como la luna!

Recitaba noble y claramente el loco.

Mientra le daba besos a la escoba.

Sientesé en el Diván idiota.

Que falta de respeto, esta locura hasta los hace felices.

Ja! felices...