El loco

Que densa está la noche,

casi plasmática, mire usted.

un mordisco al aire, como para cazar algo que iba por ahi flotando.

El loco no entiende porque su boca sigue vacía,

y confundido se sienta de nuevo en su crujiente banquito de teca.

Un bicho bien fiero, color naranja bien sucio, está quieto en ese alambre,

y con sus compañeros enfilados, espera para saltar.

un apretón con el dedo hubiese bastado, pero el dolor punzón le recorre la mano entera.

un borbotón de sangre sale del ancho y áspero dedo, y decora el alambre de puas tanto como la camisa del loco.

Ah, que belleza. Y Cuánto amor! nos amamos mucho nosotros!. Nos vemos todos los dias, y bailamos mil y un tangos nocturnos, nocturnos como la luna!

Recitaba noble y claramente el loco.

Mientra le daba besos a la escoba.

Sientesé en el Diván idiota.

Que falta de respeto, esta locura hasta los hace felices.

Ja! felices...

Lluvia y Camisón

Tomando el marco con una sola mano, se asoma despacio para mirar. El pequeño patio interno está empapado y la lluvia aún no amaina. Con su delicado camisón colgando, y descalza, sonríe a nadie. Mirándola caer despareja, y las plantas temblando por el golpeteo, inspira hondo ese perfecto olor a fría humedad. La casa al mejor estilo buenos aires, de paredes altas y puertas acordes, de ventanas también grandes, brillaba en su desaseo: Las paredes tenían manchas negras en todos los ángulos, Las ventanas mostraban rastros de alguna suciedad, y los marcos-como las puertas- estaban despintados por los años. El piso de madera fría rechinaba ac0stumbrado a los pies ennegrecidos.
Ella estaba parada suavemente sobre un pié y con el otro en punta parecía prepararse para el movimiento, más seguía rígida y sonriente. Extendió entonces la mano hacia afuera para sentir lo que ya parecía ser una tormenta, y la bajó junto a su cintura.
Yo desde la pared opuesta la miraba tranquilo.

Me desperté entre mantas ásperas, en un cuarto horrendamente desordenado. Los torbellinos de pantalones, medias y calzoncillos sellaban todas las salidas. Envoltorios de alguna que otra comida salada regados por todos lados, en resumen, un verdadero desastre.
Y junto a mí, en la cama sin sábanas, caliente y humedecida, estaba la muchacha del sueño, pero un poco más desprolija, con el pelo más pajoso, y sin el camisón.

Sueño con poco, pero tengo aún menos.
Seguiré soñando: Me dá que escribir.

osiverN

Y otra vez se alza entre algodones ásperos.
El frío de la noche, mezclado con el sudor, no tranquilizan.
Imágenes de lana y de desnudez.
De locura y de temblares me azotan.

No fué una buena noche,
ni siquiera lo fué el sueño.
No descansamos, mi cerebro y yo.
No, en cambio nos atacamos uno al otro
nos insultamos, y nos dejamos caer por torbellinos de papel.

Nos dimos razones para trabajar, y no bajar el indómito calor.
No nos auxiliamos como de costumbre, sino que nos masacramos
sin esperar ni acompañar.

Creo inclusive haberle dicho a él

Que no soy yo, sino aquello que me controla:
La idiotez de la sinceridad y un paradigma que todavía no se puede poner de pié

Prioridades

Como hacés para hacerme llorar
CADA VEZ que te leo
cada vez que te imagino.

Qué me hiciste?
Que todo me hace acordar a vos
Qué todo me recuerda a alguien que no conocí

De qué está hecho tu corazón?
como podés con vos misma?
Sabrás que yo no puedo?

La cama me llama a gritos,
sin embargo, las lagrimas que caen a borbotones
no hacen más que llenarme de verguenza.

Yo estoy afuera, de verdad.
No formo parte,
No tengo palabra, no tengo voz,

Y si la tuviera, sería la de cualquier persona
que se preocupa pero sigue su vida como si nada,
No como realmente me pasa

Se me para el mundo, el corazón, todo.
No te quiero oir, ni imaginarte hablando.
No quiero llorar más que vos.

Pero todo, ver posibles culpables,
gente que está sufriendo cosas que no se acercan a tu dolor.
Cosas que no pasan una prueba débil de importancia.

Y acá, con los mocos no dejandome de respirar...
No sé, te honro.
Ya estoy acostumbrado a hacer cosas que no me corresponden

A estar donde no me llaman, y a estar contento.
A ser un desubicado que no entiende.
A ser alguien que no necesitás, no porque no quieras, sino porque sos asi.

Yo calladito te guardo, te escondo entre mi música.
Porque se que es la única carpeta que nunca voy a borrar.
Ojo, no se confunda lector.

Esto no es amor, ni deseo.
Es bastante más simple.
Tuve que estar, y no estuve...
Habrá buenos motivos, Pero no me alcanzan.

Vaivén

La noche y la dulzura,
...nos invitan a bailar un vals un tanto rojo.
Estrambótico de soledad
mas alegre por momentos.

Te tomo fuerte de la cintura y me imitás,
y bajo las molestas gotas sobre el toldo,
despacio y sin apuros, como si lo eterno fuera lo nuestro
encaramos un tambaleo cruel.

El sabor por la música no hace más que ser el marco
Y tu rostro tan terso, tu siempre pícara sonrisa
tus resoplidos y tu lento pestañear
La pintura que realmente me acapara.

Hablaría hoy de tus ojos, de tu cara, de tus manos.
Sin embargo, hoy la fuente de mí sos vos.
Tu animo, tu contentura. Todo lo que significás
Hoy no sós mas que sensualidad y confianza,
bailando bien despacito.

Démosnos un tiempo para ser nosotros
y que el resto, haga lo suyo.
Hoy sos mia, y yo...
Soy nuestro.